Rascunhos Vivos de Memórias Sem Futuro

LIII - O Vento

2011-02-07T23:16:00.018-02:00

Esta publicação foi uma criação minha para colaborar com "Versos de Luz". Trata-se de um "Haikai". Saiba mais sobre Haikai no Wikipedia.

Venta e leva
Pra longe do ar
No abrigo da terra

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LII - Canções

2011-01-27T21:31:00.003-02:00

Há canções que dizem tudo, há canções que dizem nada. Há canções que agradam os gregos e canções que agradam a todos. Eu gosto das canções que tem o aroma das frutas e o cheiro das flores. Gosto das canções que sentem a brisa do vento e ouvem o barulho do mar. Canções que molham com a chuva e secam com o sol e as que dormem com a lua e acordam com o verão. E as das estrelas então? Há tantas quantas as que estão no céu. Lindas canções que dizem exatamente do jeito querem dizer. Queria eu escrever as canções que ainda faltam ser escritas e ter escrito as que eu ja ouvi.

LI - Beleza Feia

2010-12-01T21:04:00.002-02:00

Linda, deslumbrante, eu diria quase perfeita se não fosse os defeitos. Não vê? Olha bem! Seus defeitos a torna solitária. Veja lá, caminha sozinha de novo. Antôni, Alcides, Eduardo, Dorival e tantos outros. Quem mais tentará? Quem mais quererá?

Pois bem, pergunte a eles. Vamos, pergunte! Ou vai me dizer que também não tem curiosidade de saber o que ela tem de tão errado. Se ela é assim tão perfeita para você, seria interessante entender porque os outros a largaram, não acha?

Ciumenta para alguns, metódica para outros, há até quem diga que na cama, não presta, é frígida. Não parece né? Linda, perfeita, sorriso, voz, articulação de palavras, até quando espirra traduz o ambiente com alguns movimentos deslumbrantes. Mas porque assim, sozinha?

L - Pequenos Frasco, Melhores Perfumes

2010-08-29T23:07:00.005-03:00

Nunca tivera recurso financeiro pra ter o que queria. Tinha o essencial e só. Ia para a escola a pé, todos os dias, exceto quando chovia. Mãe nenhuma gosta de ver seu filho doente, ainda mais quando o dinheiro não banca sua hospedagem em casa pra ficar cuidando da febre alheia. Já mocinha, não reparava mais como a escola era longe, o costume e a rotina fizeram-na criar um hábito saudável de caminhar.

Ah, já ia esquecendo. A menina era assim, desajeitada, bagunçada do equilíbrio. Em todos estes anos, nunca a vi completar uma rota para escola sem derrubar uma caneta, um lápis ou por muitas vezes, o kit-escola todo.

Um dia, sem esperar, ganhou da mãe sua primeira mochila. Não era seu décimo oitavo aniversário ainda e o décimo quinto já havia passado havia dois anos, mas naquele dia, comemorou quieta com um sorriso e um brilho de quem realmente estava contente com o presente.

E presente, não estava o pai, era passado há anos. E passado anos, não sentia mais falta. Mas naquele dia da mochila, ela lembrou dele. Não importa, já era tarde e o melhor foi ir dormir.

No outro dia de manhã, acordou cedo como de costume, arrumou-se para a escola, colocou orgulhosa sua mochila na costas, reparou-se bem no espelho como há muito não o fazia, acertou a altura das alças, pegou seu material e saiu.

Estava tão contente com aquela mochila que no seu habitual caminho para a escola, saltitando de uma felicidade que não lhe cabia dentro do corpo, deixou para trás, apenas as pegadas que sumiam gradualmente conforme se distanciava.

Por fim, houveram três fins. Não pretendo contar nenhum, fechem seu olhos e façam o fim que lhes convierem.

XLIX - Sem Criatividade

2010-08-21T23:57:00.001-03:00

Ando sem criativadade. Não, não tenho mais a mesma criatividade de antes. Imaginar e jogar com as palavras se tornaram um desafio do qual as barreiras são bem maiores que eu. Maior que os arrnha-céus, maior que o rodoanel. Tão grande que as nuvens olham para cima pra poderem ver. Veem as estrelas que vem de anos-luz de distancia e quando chega, se deparam com essa barreira. Barreira essa que já passou pela velocidade do som e da luz, das pegadas do homem na lua, de todo o lixo e sondas espaciais.

XLVIII - Os Que Não Marcam

2010-08-18T00:14:00.004-03:00

Há os que marcam. Marcam por uma série de motivos. Há quem marque pelo sorriso, há quem marque pela dignidade. Há quem marque pelo mau caráter e pelo bom também. Há quem marque pela imperfeição e há quem marque até por algo sem motivo.

Mas há os que não marcam. Há aqueles que simplesmente fazem parte de nós. Parte essa que se sair, será como uma tatuagem apagada, uma cicatriz omitida, um membro arrancado.

Até não me importo que me tirem aqueles que me marcam, mas não me tirem aqueles que fazem parte de mim. Sejam eles bons ou ruins.

XLVII - O Tempo

2010-08-10T21:15:00.010-03:00

Passa o tempo, passa o mundo, passa os astros e as estrelas, passa o passo, posso tudo mas não há tempo pra nada. Tenho tempo de sobra pra não fazer nada e tenho tempo em falta pra fazer o resto. O mundo gira, o tempo passa, o sol brilha e o tempo passa, planetas se cruzam e tempo não pára, os signos se combinam até que o tempo pára e quando pára, pro corpo é o fim!

E pra quem fica?

Passa o tempo, passa o mundo, passa os astros e as estrelas, passa o passo, posso tudo mas não tenho tempo pra nada...

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(12 minutos por esse BrainStorm)
Brincadeira prposta pelo Blog Gambiarra Literária

XLVI - Amigo

2010-07-31T19:46:00.001-03:00

Ele era só um amigo, mais um dentre vários. Fazia tempo que não falava com ele. Não por maldade ou por nada, mas pelo o que a vida nos coloca no caminho, o rumo que cada um toma e o que faz ou que viaja, de quem se toma conta e quando vê, o tempo passou e já faz mais de três anos.

Lembro-me de uma época em que tínhamos uma banda de rock, nada muito técnico com foco em futuro promissor, mas só pelo fato de jogar na música um pouco de sentimentos e sem querer, unir amigos.

Foi daí que deu uma saudade. Escrevi-lhe um e-mail, pois sabia que mesmo tanto tempo depois algumas coisas não mudariam tanto. E não foi que acertei? O sentimento ainda existia e só de saber disso, já fiquei aliviado. Chamamos mais uma amiga importante pra que o conjunto funcionasse como deveria. Se não fosse assim, não seria a mesma coisa.

Mas não juntamos, não formamos a banda de novo. Alguém embarcou meu amigo num vôo pra longe e só volta daqui um ano. Poxa!... Justo agora?

Bom, sabe aquela velha história de que só damos valor pra algo que temos depois que perdemos? Pois é, foi o que me passou na cabeça. Mas espera um instante: São apenas 365 dias e logo volta, mas o sentimento da saudade daquela amizade me fez, mesmo assim, convidar-lhe a nos encontrar.

Foi ótimo, em menos de três semanas nos encontramos duas vezes e uma delas, pra uma despedida. Senti-me muito bem. Valorizado, talvez, pois naquela última noite antes da sua viagem estávamos apenas nós três e meu amigo num lugar pra muita gente.

Percebe o que eu quero dizer? Podia ser um encontro com 129 contatos do Orkut ou do MSN, pessoas que apareceriam pra se aproveitar de alguém disposto a pagar a conta ou só “pra constar”, ou fofocar, criticar, percebe?

Dizem que amigos é coisa rara e que devemos tomar cuidado com as pessoas que confidenciamos palavras ou temos como exemplo de vida, mas nesse ponto eu tenho sorte. Amigos, eu tenho mais do que quatro e você é um deles.

XLV - A Culpa, O Ciclo

2009-07-04T21:16:00.001-03:00

É culpa dos rios que invadem sem permissão e deixa sem chão àqueles que moram ali tão perto;

É culpa do homem que invade o espaço, derruba o mato, que tira o espaço das vespas e das ervas daninhas;

É culpa da mãe natureza que chove um mar, não avisa nem fala o quanto vai derramar;

A culpa é do vento que empurra as nuvens pro meio da cidade ao invés de levá-las pro meio do mar;

É culpa do céu que emburra e escurece, não nota, não esquece que tem concreto e gente que pode se encharcar;

É culpa da cidade que cresce e se ergue em cima da terra que planta a floresta que Deus regou;

A culpa é de Deus que não tem controle sobre o que fez e não sabe mais por onde começar pra poder parar;

A culpa é minha que culpa os santos pelos pecados que eu mesmo ajudei a surgir e joga pra fora o lixo que outro inventou;

A culpa é dos ralos que em vez de cuspir, engole guloso, o que não serve e passa mal quando despenca água sem parar;

A culpa é dos rios que invadem sem permissão e deixa sem chão àquelas que moram ali tão perto...

XLIV - Café e Bobagem

2009-06-01T20:31:00.001-03:00

Foi quase! Por muito pouco mesmo. Ali, na beirada daquele jardim de rua com um chafariz de águas amareladas que quase senti os lábios de Antônio sobre os meus. O calor e a tremedeira tomavam conta da minha razão e eu esfacelava em sentimentos. Mas ali, naquele quase momento perfeito Antônio falou sobre a parte do corpo que ele mais gostava em uma mulher. Sentiu que foi ali o melhor momento para comentar e disse: “as mãos finas e delicadas de uma menina”.

E foi ali que me vi voltando para mim. A tremedeira e o calor transformaram-se em frio e desespero. Prantos.

Corri por entre os carros e as buzinas. Freadas bruscas acompanharam minha semana enquanto admirava tão abismada minhas próprias mãos marcadas pela infância dura na plantação do meu pai. A brincadeira mais divertida era contar frutos de café pra descobrir até onde chegavam os números. A mais inesquecível foi contar as estrelas, pra ver se tinham tantas quanto aos cafés que já colhi. Mãos duras e sem delicadeza nenhuma. Antônio não merecia isso. Também nunca mais me procurou, e eu? Chorava. Derramei ainda mais lágrimas do que as estrelas e os frutos de café já torrados por tantos outros por aí.

XLIII - Um Arco-Íris?

2009-05-17T23:23:00.003-03:00

Um Arco-Íris. Foi em um dia de uma tempestade, daquelas rápidas e que pega todo mundo desprevinido. Depois vai passando e as nuvens negras que cobriam o luz vão se dissipando, dando lugar ao sol. Sol esse que por sua vez, de tanto alívio, aproveita as pequenas gotículas que ainda sobrevoam o céu para brincar de colorir.

E o pote de ouro?

Quem precisa de ouro, quando se tem cores alegres para brincar?

XLII - Cada Pingo em Seu "i"

2009-05-11T01:07:00.002-03:00

E atendendo ao telefone ainda ofegante:

- Alô?

- Alô! – respondeu ríspido e continuou – Foi você quem escreveu aquela carta?

- Ah! Fui eu sim... Você não gostou?

- Não, não gostei! Sinceramente, nunca li uma carta tão sem sentido como aquela! Não havia vírgulas, acentos, pontos ou qualquer coisa que expressasse algum entusiasmo, uma exclamação talvez. Sequer havia dois dedos de parágrafo no início de frase, e se por tratar de início, letra maiúscula era luxo! Aliás, até tentei adivinhar onde ficavam as frases daquele texto enorme cheio de palavras soltas, mas havia tantos erros de gramática que não conseguia pontuar tudo aquilo e ver tantas tragédias gráficas passando por meus olhos. Se aquela carta fosse um espelho, teria se partido com tantas caras horrorizadas que fiz durante a penosa leitura, que por fim, não fez sentido algum. Sua capacidade de expressar em palavras qualquer coisa deve ser no mínimo medíocre. Não sei nem porque eu liguei para você. Não consigo crer que tive coragem de ligar. Mas, já que estamos aqui, o que você tem a me dizer?

E chorando ao telefone, ainda em soluços, manteve o em silêncio por um ou dois minutos quando resolveu responder-lhe:

- Todas as vírgulas e pontos que não foram em sua carta estão aqui. Meu objetivo principal foi fazer com que você me desse uma chance de entregar-lhe. Creio que minha estratégia funcionou. Pois agora tenho você ao telefone pedindo todas as acentuações que lhe é de direito, e eu, estou disposta a entregar-lhe. Com uma única condição: Quero estar ao seu lado quando começar a distribuir as pontuações, pois só eu sei a hora em que eu tenho que colocar exclamações na parte do “EU TE AMO”!

XLI - Escravo do Coração (Parte I)

2009-04-25T11:37:00.002-03:00

Eis me aqui preso nesta jaula, onde sou torturado por um coração. Este que se diz bom, mas na verdade não passa de um carrasco que força a mim, alma, sofrer por sentimentos que desconheço, mas machucam.

Abandona-me por tempos aqui, prometendo a minha liberdade e me provoca a solidão, zomba minha cara, provocando-me a insatisfação, ameaça-me dizendo que vai me jogar em qualquer lugar que desconheço e me parece medonho.

Mas ouvi dizer uma vez, sobre uma tal de esperança, mas não dei muita importância. Se ela realmente existe, esperar por ela não vai melhorar em nada. Prefiro passar meu tempo escrevendo, escrevo pelas paredes de minha jaula. Quase não há mais espaços em branco, mas não me importo, sobreponho as anteriores. Sempre há alguém que passa por aqui me observando, e sabe o que estou dizendo.

XL - Saudade Arterial

2009-04-14T00:48:00.002-03:00

Lá vem você dizer que só porque meu título tem a palavra saudade, significa que meu texto é penoso, pesado, doloroso, choroso ou depressivos em geral. Pois de certa forma você não está errado, porém, só vou citar o lado enfadonho dele para não fugir às regras.

Saudade é sim um sentimento triste, que nos trás lembranças de algo que já tivemos e perdemos e que sabemos que não vamos ter mais... não da mesma forma, pelo menos. Mas isso pulsa em minha mente hoje em dia, assim como pulsa o coração para levar sangue para o nosso corpo.

Em minha mente, essa saudade que fazemos questão de lembrar, a tão enfadonha e chorosa é classificada de saudade venosa. Nessa saudade aí é que ficam aqueles passados tristes que vivemos lembrando nas horas que não temos o que fazer da vida.

Mas você já parou pra pensar naquele sentimento de "não tenho mais, mas tá logo ali"?
Não achei palavras pra explicar essa sensação, mas tenho por alto, uns dez exemplos pra ilustrar isso.

O mais famoso deles é aquele do companheiro amado. Você passou o sábado inteiro com ele, brigaram por coisas bobas e até se enjoou de vê-lo ali naquele instante. Mas, quando ele te dá o último beijo do dia, quando ele some pela curva da rua da frente, já está lá você, sentindo saudade.

Saudade do que, se você não o perdeu? Tristeza? Dor? Sacrifício? Que nada!
É uma saudade gostosa de sentir. Daquela que se fica dois dias e é até mais gostoso de matar depois. É uma espécie de vício. É uma saudade que vem junto com alguma lembrança do passado, uma lembrança que você sabe que vai ao seu encontro logo mais, daqui um ou dois dias.
E é dessa aí eu gosto. Poucos falam sobre ela, mas ela existe.

A Saudade Arterial.

XXXIX - Ela e Seus Pudores

2009-03-21T09:40:00.005-03:00

Ela e seus pudores. Sempre assim, sempre cheia de recatos. É quase impossível acreditar que não pense em nada daquilo. Vocês já devem ter ouvido dizer que a mente humana não sabe negar sem antes afirmar nada. Bem como dizer “Não pense no amarelo” e lá está: antes de avaliarmos o objeto direto da frase, só o fato de “não” ter que pensar já o fez primeiro e assim nega-lo depois, e na sequência, a cor amarela fecha nosso pensamento e posteriormente se tornou qualquer outra cor que não o amarelo.
É asim que funciona a mente daquela hipócrita de canto com seus vestes politicamente corretos. Aquela mente podre pensa em todos os pecados ao mesmo tempo, sem o menor pudor e nega a todos sempre depois de imaginar como seriam. Suas roupas íntimas encharcam-se de desejos e secam a dignidade enquanto pune a alma pura que pensa ter.

XXXVIII - De Dentro do Carro

2009-02-26T23:16:00.002-03:00

Faz pouco menos de um ano que estou dirigindo oficialmente e já sei duas coisas: a primeira é que eu não sou um bom motorista e a segunda é que a visão das coisas de lá de dentro pode ser um foco de inspiração.

Enfrentar o tráfego tenso dos dias úteis não é tão ruim assim. Música também não relaxa se for música por música. Tudo tem suas ligações e os seus porquês. Foi ali de dentro do carro que reparei que as luzes das prefeituras nunca estão totalmente acesas. Foi de dentro do carro que descobri que quando o vidro misturado com a água da chuva turva a imagem dos monumentos históricos e fazem deles incríveis gárgulas malignas. Foi lá dentro também que descobri que podemos ter inspirações incríveis e que nem todas elas podem ser escritas e acabam perdidas entre a fumaça dos caminhões e os sinais de avanço do semáforo. Enfim, o que sobra é fagulhas de inúmeras idéias que, se juntadas formam, bem ou mal, uma história para contar a alguém.

XXXVII - Chuveiro Quente

2009-02-25T22:14:00.002-03:00

Caía “aquela” chuva. Mas tudo ali era culpa do chuveiro quente. É engraçado, basta chover que descobrimos que as buzinas dos carros não servem absolutamente para nada! Estava ali, observando cada luz de freio que acendia e apagava e o barulho ensurdecedor das buzinas não me deixava explicar porque tudo aquilo era culpa do chuveiro quente. E como buzinas não têm nada a ver com chuveiro quente, saquei dos meus protetores auriculares e tapei aquela poluição que me cegava aos poucos.

Agora sim fazia sentido. Se não fosse o chuveiro quente, ninguém iria se importar em tomar chuva e ficar molhado. Aquele trânsito misturado com gente desesperada parecia até um monte de insetos que se chocavam com os vidros dos carros nas auto-estradas. Era uma buzina e um berro... E tudo por culpa do chuveiro quente. Pensem vocês, que se tivessem acostumados a tomar banho gelado, não teriam problema algum em tomar banho de chuva, não é? Chega a ser ridículo. Pois bem, fiquei por ali algum tempo, observando, rindo por dentro até o fim do último cigarro do meu maço. Permaneci por ali, desta vez, emburrado. Afinal, por culpa do chuveiro quente, não pude atravessar a rua pra buscar um maço novo e ali naquele bar que eu estava só tinha cigarro com pulmão podre. Esse eu não compro, já que não sofro de gravidez, só compro o que causa problemas na gestação.

XXXVI - Guitar Heroes

2008-06-19T22:07:00.004-03:00

E esses são os MEUS Heróis!

XXXV - Mais ou Menos Ali

2008-04-11T01:45:00.001-03:00

Mais ou menos ali, onde o vento soprava o calor do sol forte e trazia o frescor do anoitecer, perante a cheia das marés e o clarear do luar, mais ou menos ali, talvez quinze graus a leste ou sete graus a noroeste, estive eu sentado sobre aquelas pedras. Hoje, aqui, mais ou menos a uns três metros de onde o homem da grua que levantara as pedras onde eu estive ontem; observei pela última vez o pôr do sol. Aquele mesmo sol que fora levado pela brisa e que trazia a clarear do luar nas noites frescas diante das marés cheias daquele lugar. E ali, mais ou menos ali, decidi que voltaria alguns meses depois para ver o que o edifício que será construído exatamente ali, vai esconder. Aposto que em poucos anos outros estarão mais ou menos a uns cinqüenta metros de altura, na beirada de uma janela observando o que a tal brisa traz e leva, e verão também o sol se pôr e nascer, todos os dias, até que, mais ou menos dali alguns bons anos, nem lembrarão o que é sol, nem luar, sequer a brisa, que será quebrada pelo alicerce rígido do edifício. Será exatamente ali que vai acabar, bem ali, onde bem ou mal, eu pude apreciar um pouco do que restou daquela linda paisagem.

XXXIV - Amor, Doce e Querido Amor...

2007-08-21T15:11:00.000-03:00

Amor, doce e querido amor...
Escolher alguém pra dividir o mundo;
Conhecer e nele se reconhecer;
Ser ele e às vezes se confundir com quem é quem;
Não viver sem!
Beijar, abraçar e sentir.
Ouvir o que ele diz e até ler seus pensamentos;
(Risos) Como pode?!
Rir dele, com ele e pra ele
Dormir, sonhar e atuar com ele;
Ser ele e o ter;
Mudar, crescer, aprender e brigar com ele;
E a amizade que sinto por você?
Deixou de existir a muito tempo...
Hoje é grande e açucarada como o amor!

por Carla Marco de Carvalho

XXXIII - O Sentimento

2007-07-09T05:28:00.000-03:00

Basta uma pequena frase:

"Eu disse como todos dizem, mas ninguém é capaz de sentir como eu
sinto."

Outro:

"Sempre que estou com alguém ou com alguns descubro como a vida seria mórbida, por mais divertida que seja, com outros."

A declaração pode soar ridícula para aqueles que não tiveram um amor; ou para aqueles que já tiveram um "amor" "frustrado". (Sim, cada par aspas na sua interpretação. Cada par de aspas no seu sentido. Cada par de aspas no seu lugar.)
"Neste momento é o que sinto que há de haver conosco."
Leia e Releia Ouvindo:

XXXII - Brincadeira

2007-05-27T00:12:00.000-03:00

E o que é que faz ser tão especial?
Nem o momento, nem o amor. O sabor do beijo é ainda melhor quando bem temperado. E de onde vem esse tempero? Ah! Esse tempero é fruto de algo que pouco se dá importância e começa das mãos. É das mãos que nasce o abraço, aquele que nos mantém bem próximos como que se uma corrente nos envolvesse, mas sem sufocar. É ela que é capaz de soltar a corrente sem nos deixar distante e nos envolve em outra dimensão com as brincadeiras: um carinho, um aperto sem maldade, um afago, um tapa sem dor. E nessa hora a brincadeira das mãos chama outros elementos, os lábios, que com um beijo de desculpa esfarrapada vem só pra chamar o belisco, o nariz, pra sentir seu perfume e novamente da boca, vem aquela ofensa sem nexo ainda mais quando os dois sabem que nossos perfumes juntos são os melhores de todo o universo. E o ouvido, sempre receptivo, leva as notícias e as palavras de forma descontraída e geram mais diversões para as mãos, as bocas e os narizes. E nem um nem o outro são heróis sozinhos, todos juntos acumulam pontos e vão se somando e de forma gritante, fazendo com que aquele beijo se torne tão esperado como se fosse o primeiro, ou o último e ainda deixa ao gostinho de "volto logo" e assim, coloca esses protagonistas para brincarem mais e mais. E brincam sem parar, brincam sem parar, sem parar, parar.

XXXI - Um Longo Breve Passo

2007-05-14T21:28:00.000-03:00

E lá se foram cinco meses desde a última palavra colocada aqui. Desde aquele dia nada de criativo me vem à cabeça. Nada que me soe interessante ou que me acresça ou decresça em algo. É completamente inútil tentar entender de onde vem tanta falta de inspiração, mas o fato é que é isso e pronto. O vago, o sem razão, o sem palavras. É assim que vivo ultimamente. Mas não que seja desanimador, não é o caso. Aliás, desanimar é uma coisa que não me lembro como se faz há pelo menos dois anos.

Meu corpo, minha alma e, por sua vez, minha cabeça tem tempo apenas para o ego ou a que se denomina vida real, mas que de real nem tem tanto assim. Digamos que o tempo que me restava foi tomado por completo por algo que não sei o que é. Passei um tempo organizando tudo para ver se eu descobriria por fim o que é que me toma tanto tempo assim e ao terminar, percebi que havia me atrasada muito com meus a fazeres, e logo, tive que correr contra o tempo para acertar as coisas.

Mas não me esqueci deste espaço. É um espaço simples, sem sofás ou sequer almofadões, mas que me traz conforto quando passo por ele.

Enfim, por hora me resta um suspiro. Fecho agora a porta e guardo bem as chaves. Mais hora, menos hora passarei aqui de novo. Por momento estou satisfeito e mesmo que não tivesse, não posso perder tempo ou perder o tempo; antes que ele se perca de mim.

XXX - Na Chuva Embaixo do Sol

2006-12-27T22:52:00.000-02:00

Andei pela chuva embaixo do sol.

Enquanto caminhava sob os raios dourados e quentes daquele sol e sob o frescor das gotas d’agua daquela chuva que caíam da mesma direção, eu procurei pelas nuvens.

E nuvens, nem pensar.

O céu era azul e límpido. Único. O sol brilhava de forma híbrida, não pude ver de onde caía a água, já que não havia nuvem alguma. Seria um complô para com meus olhos?

Não me zanguei, caminhei.
Chuva e sol. Seria casório de algum espanhol?
Ou sol e chuva? Uma segunda chance da viúva?

Não encontrei respostas, sequer nuvens.
Ah! O Arco-Íris! Deve estar ali, ou ali.
Ali? Acolá, talvez. Talvez?

E o Arco-Íris? Nem pensar.

Há chuva e sol. Chove sem nuvens. Nuvens e Arco-Íris, nem pensar.

Pensar? Imagina!
Olha lá!
O Arco-Íris!
Puxa vida! As nuvens.
Não pisque agora... Bela imaginação.

XXIX - Café del Mar

2006-12-18T13:53:00.000-02:00

Era extremamente cedo e nem se tratava de insônia. Fazia questão de levantar-me antes de sol, caminhar contra a brisa que aos poucos se aquecia e, numa combinação de vistas e sons, percebia que a última estrela brilhava no céu por pura teimosia. Eu caminhava lentamente àquilo que, para muitos, era pura utopia de vida: caminhava para o meu café da manhã à beira do mar.

Parecia haver centenas de pássaros e cada um cantava um instrumento diferente. Era muito mais que uma verdadeira sinfonia. Era como se eu estivesse ouvindo José Padilla e seus convidados em meu walkman. Mas era um nascer do sol. Não, não era, era muito mais. Era o meu autêntico Café del Mar.

XXVIII - Faz de Contas II

2006-12-18T00:18:00.000-02:00

A vida é um verdadeiro mundo de faz de contas. Temos que nos preparar para viver nosso teatro mágico de cada dia, onde todos são personagens solitários de um mundo encantado, onde vilões se confundem com heróis, onde as fadas se misturam com as bruxas e onde todos se confundem, encontram-se e desencontram-se.

por Carla Marco de Carvalho
Revisado por: Augusto C. Alencar

XXVII - Faz de Contas

2006-12-17T10:36:00.000-02:00

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Texto Retirado de "Do Complexo Ao Mais Simples"

Virtualmente o mundo parece bem mais fácil do que realmente falando. Cri um dia que seria fácil viver até o octagésimo aniversário sem prantos. Mas por trás de tudo isso tem sempre um vilão... a não ser que o vilão seja você.

"A Vida é um Verdadeiro Mundo de Faz de Contas."

XXVI - Lágrimas

2006-11-22T23:33:00.000-02:00

E ela decidiu não mais chorar. Depois de tantos prantos inacabáveis por atitudes alheias que a magoaram, ela decidiu eliminar de sua anatomia as glândulas lacrimais.

Mais uma vez magoada e desta vez sem prantos; fria e com olhos de vidro, via-se que tua face agora exibia cicatrizes debaixo dos olhos. As mágoas deixaram de se transformar em lágrimas e agora se tornara vinganças.

Todos aqueles que então a magoavam choravam em seu lugar. A maldição estava declarada, e nem fora ela quem quis assim. Não a magoem mais, será em vão.

XXV - Solidão

2006-11-11T16:16:00.000-02:00

Solidão maltrata,
Machuca um coração cheio de vida...
Solidão traz a tristeza,
A dor, o desespero...
Solidão acaba com qualquer vestígio de alegria e esperança que possa existir na mente de alguém que sofre.
A dor é tão insuportável que chaga a fechar tua garganta
Formando um nó que só uma boa gargalhada pode desmanchar.
É triste se ver neste estado...
Na maior e mais insistente solidão...
Tão deprimente...
Tão esquisito...
Tão frio...
Tão doloroso...
Tão desesperador...
Tão...
Só.

por Carla Marco de Carvalho

XXIV - Crime

2006-10-29T15:05:00.000-03:00

Num quarto escuro.
Pálpebras pesadas,
Garganta calada,
Boca colada,
Sono.
Frio.
Na rua uma mulher só, em meio à névoa fina.
A tristeza amarga por dentro...
A mulher.
Derrepente um homem também.
Um soco.
Um choro.
Desespero.
Gritos.
Um gozo.
Na rua uma mulher só, em meio à névoa fina.
Suas lágrimas salgadas e o sangue por entre as pernas.
Vítima.
Um choro desesperado de agonia e nojo.
Num quarto escuro, pálpebras sonolentas, acordadas.
Pela janela uma mulher em meio ao sangue e a chuva.
Socorro.
Tristeza.
Compaixão.
Ajuda.
Calma.
Um agradecimento.
Num quarto escuro.
Sono.
por Carla Marco de Carvalho.

OBS.: Não há verbos na obra.

XXIII - Inverno

2006-09-06T00:37:00.000-03:00

Entre o frio e o calor,
Onde pingo no i é letra,
Basta uma para sentir.

Inferno

XXII

2006-07-12T14:03:00.000-03:00

"A poesia e a música são seivas que escorrem por seus dedos, se misturam com o olhar e se transformam em palavras pintadas que poucos entendem. Pensar é a borracha que apaga o sentido da essência da seiva que ali escorreu."

XXI - Fatalidade. Solidão.

2006-07-10T23:45:00.000-03:00

Com um grito no peito, não consigo erguer a cabeça e olhar adiante.
Só consigo ver a paisagem colorida da minha mente.
Não tenho forças para seguir.
Levantar e lutar não está a meu alcance.
Do meu olho direito cai uma lágrima,
A lágrima que sela meu segredo,
Que prova o quão preto e branco uma imagem pode ser.
Estou cansada.
Sento-me e começo a desenhar traços grossos e úmidos, rabiscos feitos somente com emoção, sem nenhum significado aparente.
Sinto-me dependente de algo que me machuca, que me mata aos poucos. Já nem sei a quanto tempo estou morrendo.
Vivo o último suspiro, não sei por quanto tempo meu coração agüentara bater.
Meu coração está descompassado. Refletindo os descompassos dos meus atos, pensamentos e desejos.
Acho que agora encontrei a recuperação que precisava, aquela que me libertará dos meus vícios e me fará nascer.
Finalmente tomo força e coragem para soltar meu grito. Mas percebo que estou só, que ninguém me escuta.
Meu coração acelera. Não sinto nada. Dou meu ultimo suspiro e caio sobre as fotos espalhadas pelo carpete lilás.
Morro.

Por Carla Marco de Carvalho

XX - O Alfaiate - (Parte III)

2006-07-08T15:58:00.000-03:00

Na quarta-feira estava nos jornais e nas revistas diárias, estava na internet e na boca da população. As senhoras que lavavam o quintal sabiam de cor e salteado sobre o acontecido. Os telefones não paravam de tocar e os e-mail de corrente já haviam começado a entupir inúmeras caixas postais.

“Menina salva por alfaiate em pleno domingo passa bem e não corre risco”

A notícia falava de um heróico alfaiate, que aceitara se deslocar de sua moradia e doar seu sangue para uma menina que sofrera uma cirurgia demorada e que, por uma falha de logística e surpresa do hospital, descobriu que não havia mais sangue do tipo necessário no “estoque”. E se tratava justamente do tipo raro.

Eu reconhecera aquele alfaiate e reconhecera a mulher da foto. Incrível. Até eu me comovi. Não se sabe como aquela mulher descobrira do sangue daquele homem. Não se sabe como tudo de fato aconteceu, nem se tudo fora tão simples como a que a notícia passa.

Também não sei dizer se ela chegara a ele graças a mim ou ao destino, ou se chegara lá pela sua persistência ou pela sua fé. Só sei que, se qualquer vírgula faltasse aqui, todo o rumo desta história seria mudado.

XIX - O Alfaiate - (Parte II)

2006-07-05T21:56:00.000-03:00

Naquele dia, após isso tudo, nada mais aconteceu de incomum. Isso ao meu ponto de vista. Perante a minha realidade, não se passou de “um detalhe que fizera meu dia diferente”.

Alguém já ouviu falar da Teoria do Caos? Aquela história de que o esvoaçar de uma borboleta pode causar um furacão do outro lado do continente, ou algo que o valha.

Pois então, mal sabia eu que, naquele dia, aquele ato fora o “bater da asa” que fez a diferença.

Há três semanas atrás, aquela moça acompanhava o Albertinho, noivo por sete anos, que finalmente resolveu se casar. Só esperou o “momento certo”, que sem mais porquês e também nem tem importância, achara que já era hora.

XVIII - O Alfaiate - (Parte I)

2006-07-02T00:02:00.000-03:00

- Moço, você sabe onde tem um alfaiate aqui perto?
- Xi, Não sei não senhora. Eu não moro por aqui, estou indo na casa da minha namorada e... Infelizmente não sei.
- Tá bom, obrigada.

E esse foi meu primeiro diálogo do dia em plena dez horas da manhã de um domingo de sol murcho. A mulher e o filho que aparentava lá uns quatorze anos de idade continuaram seguindo na mesma rua, olhando de casa em casa na esperança de que alguma placa mágica aparecesse com os dizeres: “Aqui mora o alfaiate”.

Mesmo assim me senti incomodado em ver aqueles dois perdidos e antes de entrar na casa da minha menina, resolvi perguntar:

- Alice, aqui mora algum alfaiate?
- Mora sim. Lá em baixo, perto do mercadinho. Por quê?
- Uma senhora com o filho estavam procurando ele. Vou avisar, pois eles já estão lá pra cima.

Voltei meus olhos para os dois, como se estimasse a distância que já estavam de mim e chamei-os com voz alta e agitando os braços para que voltassem.

- Moça, o alfaiate que vocês procuram mora ao lado do estacionamento do mercado, lá em baixo.
- Ai moço, obrigada. Obrigada.

XVII - Antes da Chuva

2006-06-27T22:10:00.000-03:00

Voltando pra casa, fugindo da chuva, sério e inexpressivo, comecei e pensar onde foi parar aquele meu espírito agradável que ria de qualquer bobagem. Alguns condenavam e me achavam infantil quando agia dessa maneira, mas e agora, faço eu parte dessa massa?

Nesse mesmo caminho, duas senhoras riam sozinhas do outro lado da rua, enquanto brigavam de brincadeira com o vento que dobrava o guarda-chuva delas para cima e a faziam se molhar.

Na mesma calçada que eu, o mesmo vento se divertia com duas garotinhas que recebia as gotículas geladas que ele fazia cair das folhas da árvore encharcada. Elas riam como se fosse algo mágico e único, embora seus pais esbravejassem quaisquer bobagens sobre a atitude desse menino.

E tudo ao mesmo tempo. Nesse mesmo tempo, o mendigo tentava fazer um pouco de fogo debaixo da carroça de carregar papelão, e se eu fosse ele, ficaria irritadíssimo com cada sopro que o vento dava pra apagar meu fogo. Vento Maldito!

Enquanto tudo isso acontecia, eu fugia. Já não sei mais porque eu fugia de fato. Mas estava assustado e injuriado, o vento também resolveu me perturbar. Soprava a garoa fina bem na direção do meu rosto. Ah! Como eu estava odiando!

E antes que essa viagem de cinco minutos terminasse, uma bicicleta desgovernada quase me atropelou! “Olha para onde anda com essa porra!” - eu quis reclamar. Mas logo me coloquei a rir ao ver que eu quase fora atropelado por uma velha amiga. Quanto tempo não a via.

XVI - Naquele Dia...

2006-06-01T20:09:00.000-03:00

Eram quatro e trinta da manhã, assim como foram todos os dias durante toda a minha jornada de trabalho. Nunca se sabia se ia fazer frio ou calor lá fora, exceto pela minha mãe. O galo do tempo desafiava adivinhas mudando de cor todos os dias e o dia inteiro, mas minha mãe acertava mais que ele, e ela nem mudava de cor.

Nesse dia eu saí de blusa de lã e cachecol. Tinha uma touca e um par de luvas também e enquanto caminhava, brincava de cigarro com a fumaça quente que saía da minha boca. Como de rotina, depois que a fumaça pára de sair, começo a observar tantos outros “Eu” saindo de suas tocas e seguindo pela mesma direção que eu.

Alguns saíam mais cedo, outros mais tarde, alguns por sua vez voltavam por ter esquecido algo e outros tropeçavam nas calçadas irregulares, mas eu me continha nos risos, afinal, atrás de mim mais “Eu” vinham observando, talvez, as mesmas paisagens.

Naquele dia fez calor, e eu quase derreti, como tantos outros.

XV - Florestas

2006-05-07T01:37:00.000-03:00

De uns tempos pra cá, todas as noites eu me debruço na janela lá de cima e coloco-me a medir a floresta com uma régua de vinte centímetros. Pretendia descobrir o tamanho real dela. Não deve ser tão grande assim. Vou atravessá-la e alcançar os prédios e aquele monte de luz artificial que havia lá do outro lado da floresta. Às vezes me sinto como uma mariposa que vai de encontro à luz sem objetivo, sem destino, talvez porque não tenha ou porque não consegue achá-los.

Outro dia, em cima da caixa d´água da cidade, descobri que a casa do Seu Bento tem o mesmo tamanho que a floresta que eu media todas as noites. Três centímetros. Chegou a tão esperada hora. Com mais alguns cálculos iria conseguir saber exatamente quanto media aquela floresta. Eu só precisava visitar o velho Bento.

Mas quem é que tem coragem de visitar aquele velho?
Daqui de cima ele só tem meio centímetro.

XIV - Mortos

2006-05-03T19:07:00.000-03:00

Era para ser um álbum de fotos. Era para ser uma coleção de lembranças de um passado recente. Era para haver sorrisos nas faces quem olhasse para esses retratos. Retratos mudos, todos devidamente datados para nunca serem esquecidos, porém todos queriam esquecer, ou melhor, fazer com que nunca tivesse acontecido. Todos ajeitados, um ao lado do outro como um lindo álbum. Das duas datas, a primeira nenhum papiloscopista pode lembrar, já a última, seria prezeiroso poder ser esquecida por todos.

XIII - Afogado

2006-04-26T14:23:00.000-03:00

Mergulhei minha cabeça num tanque de ilusões, prendi o ar de minha realidade até quando não pude mais. Quando resolvi tirar a cabeça de lá e voltar a respirar, não havia mais forças em meus braços.

Afoguei.

XII - Piano

2006-04-18T23:34:00.000-03:00

Estava ali sentado na cauda do piano velho de que meu avô havia deixado de herança para a família. No testamento não havia nada mais que um piano e uma casa imensa. Imensa e sem móveis já que por um erro de grafia, advogados e promotores interpretaram dinheiro e bens “supérfluos” como “parte” da doação aos institutos pobres do estado em que eu morava. Malditos democratas que esqueceram que tanto dinheiro dividido entre tantas instituições iria dar tão pouco que mal poderiam comprar mais do que um conjunto de moletom para cada velhote abandonado e crianças órfãs, e de lambuja, criaram mais uma família pobre com um imóvel desvalorizado devido à sua localização, aos impostos dele cobrado e à manutenção que daria para restaurar cada coluna de madeira já corroída pelo tempo.

Agora não importa mais, ali, sentado na cauda daquele piano velho e, agora, desafinado, fechei meus olhos e pude ouvir com delicadeza um conjunto de notas suaves. Notas que traziam até meu rosto a sensação da brisa leve do outono, o barulho das folhas secas que caíram das árvores e se espalharam pelo jardim plano e o cheiro do café forte da vovó misturado com o cheiro dos biscoitos frescos que esfriavam na janela da vizinha. Era como voltar no tempo.

E de repente todo aquele cheiro e aquele som, juntavam-se pouco a pouco com a música do piano e se transformara numa imensa orquestra satisfatória e, com um pouco mais eu já podia voar com um sorriso puro em minha face até que a realidade, que nunca brinca em serviço, me alerta: “Quem está tocando o piano?”.

Não havia ninguém tocando, não havia música, nem desafinada.

XI - Pequena Fada

2006-04-16T01:10:00.000-03:00

"Certa manhã eu acordei assustado, minha visão estava turva e eu não sabia onde estava. Mas em alguns instantes percebi que estava bem e havia acabado de sair de um pesadelo, salvo por alguém que tinha metade de seus cabelos vermelhos...

Era uma linda fada."

X - E o Vento? (Última Parte)

2006-04-15T12:05:00.003-03:00

Nota do Autor: Esta não é a versão original do final desta história. Não haverá final original devido a problemas técnicos.

Não há mais a quem culpar. Culpar Deus não soluciona, já que ele ainda poderia ser a salvação. Ele nunca é culpado. “Culpa do diabo...” diziam as freiras repetindo 50 vezes o sinal da cruz, numa velocidade de se admirar. Quantas vezes será que elas já não acusaram o pobre demônio?
E quando a esperança já estava quase no fim, a notícia de que um outro ônibus já estava por vir alimentou aquela chama já estava quase apagada. “Quanto tempo demora” perguntam. “Ahhh... com esse trânsito, no mínimo, 50 minutos”.
Foi a gota d´água para o balburdio voltar, mas o motorista que terminava de ensopar o seu lenço com o suor da sua testa tenta acalmar, em vão, dizendo “...pelo menos ele tem ar-condicionado”.
E o vento?... Vento mesmo, só o da daquela velha que preferiu ficar à “sombra” do ônibus soprando um ar por entre sua banguela em direção aos seus peitos murchos.

VII - E o Vento? - Parte I
VII - E o Vento? - Parte II

IX - Toquei Meu Passado

2006-04-13T20:31:00.000-03:00

Foi numa noite dessas de “nada pra fazer” que me deparei com o passado mais presente que eu poderia ter visto. Ao mesmo tempo em que foi legal, também foi triste. Saber que o tempo passou e de repente eu mudei muito e sinto a saudade do “antigo eu” e o mesmo tempo que passou não mudou um bocado de gente que continua vivendo uma vida medíocre, reclamando dela, pois sabem que é medíocre mesmo, mas também não fazem nada para tentar “evoluir”. Evolução, eu ainda não sei se é esta a palavra certa, mas foi o que me veio agora. Não creio que eu tenha evoluído, nem sempre mudar procurando o melhor significa evoluir, ou, de repente, significa. Bom, realmente estou confuso. O Mais interessante foi ter visto, na realidade, ali, no físico, o passado.

Pude tocar e falar com meu passado.

- Medíocres. Adorei revê-los.

VIII

2006-03-24T10:01:00.000-03:00

"Embora teu coração não conheça o sabor da perfídia, é com esplendor que ostento minha augusta ternura por ti e, impávido, proteger-te-ei de quaisquer vilezas."

por Augusto C. Alencar

VII - E o Vento? (Parte II de III)

2006-03-19T23:56:00.002-03:00

O ar condicionado havia pifado, não deu conta daquele inferno. No farol adiante, a bifurcação de duas avenidas principais. Cada vez que o farol fechava para nós, eram cinqüenta carros que se colocavam em nossa frente. O matemático já avisava “cada cinqüenta carros que entram em nossa frente, representam cerca de quinze minutos de atraso, visando que estamos a uns três quilômetros e que o farol fecha a cada sessenta metros andados...”.

Silêncio, desanimador a informação inteligente do nosso amigo. Todos já beiravam os cúmulos de seus nervos. Cada poltrona se tornava cada vez mais apertada. A gravata já não significava mais nenhum tipo de ética. O bebê vermelho dormia por não ter mais forças pra suportar aquilo e chorar, ninguém sabia mais se era melhor mantê-lo enrolado ou descoberto, até que aconteceu!

A colisão fez com que todos entrassem em desentendimento. A culpa é do motorista que não parava de buzinar e xingar pela janela, a culpa era também daquela gorda que não para de reclamar, a culpa era dos empresários que ficavam falando alto no celular achando que aquilo era a bolsa de valores, a culpa foi do maldito motorista daquele veículo que tentou ultrapassar o sinal amarelo, a culpa era do matemático que agora calculava o estrago que teria uma maçã se estivesse entre o as duas máquinas colididas.

VII - E o Vento? - Parte I
VII - E o Vento? - Parte III

VI - E o Vento? (Parte I de III)

2006-03-18T11:32:00.004-03:00

Preso dentro daquele cubículo móvel que no momento se encontrava obrigatoriamente parado em meio a um trânsito infernal, ainda mais infernal era o calor que aquela van carregava junto dos passageiros. Não sei o que é pior, estar preso e saber da condição dessa ação ou estar preso, ter a liberdade de sair pra onde quiser e por dúvidas sobre o que o futuro nos guarda, ter como livre escolha, a condição de se manter preso.

Derretíamos, todos derretíamos. Os empresários, os idosos, as crianças de colo, cobrador e até a margarina que a dona de casa havia comprado para o bolo de aniversário do filho.

Os murmúrios das pessoas conversando era constante e cada um ao seu estilo, era business, técnicas culinárias, remédios e doenças, mas o que realmente fazia com que todos concordassem em massa numa idéia só era: “Jesus Cristo, que calor!”.

VII - E o Vento? - Parte II
VII - E o Vento? - Parte III

V - Sobre o Orkut

2006-03-16T21:40:00.000-03:00

322 amigos?
17 amigos?
1.145 amigos?

Quantos mais?

"Essas pessoas continuam sendo as mesmas ausentes que já foram um dia, antes de eu reencontrá-las".

IV - Andarilho

2006-03-15T21:02:00.000-03:00

A pé, chutando pedras ao longo do que me resta do caminho, devaneando com uma vida perfeita, sem dor, sem tristeza enquanto outros sofrem e lutam numa estrada longa, dando voltas ao mundo. Voltas longas, tão longas que as solas de pés já reconhecem o chão quente e o chão quente ferve a cada passo dado.

E eu? Eu, enquanto não chego no que me resta desse caminho, desobedeço aos sinais vermelhos e causo a catástrofe.

Cesso agora aquilo que então já estava ao fim: o caminho árduo, ainda lamentado por uma vida, vida que já lhe dava tudo que precisava, que já estava planejada pra ser feliz.

III - Anjos

2006-03-14T23:41:00.002-03:00

Quando onde um simples dia pôde se tornar um sonho realizado diante de anjos pasmos observando como tal feitio pôde ser concedido.

Pormenores, esses ainda pasmos, num impulso brado, põem-se a sobrevoar os cantos e os meios em busca de algo fundamental para explicar a tamanha felicidade de um ser mortal.

Nada respondia com tanta veracidade do que a insatisfação da dúvida e o consolo que carregavam, e assim, repousaram mais uma vez para observarem o quão inocente um sorriso podia soar e um tombo podia alegrar.

Ainda que distraídos, uma voz vinda de algum além, mas bastante conhecidas por eles, impôs um desafio:

“Já observaram e não entenderam como tal pôde ser realizado? Buscar a resposta através da observação é muito conveniente, mas é impraticável. Sendo assim, lhes proponho: Não deixe que o dia desse mortal acabe”.

Os anjos, sem questões e ainda assustados com a voz. Não esboçaram nenhuma reação a não ser aceitar o desafio com o positivo de suas cabeças.

Falharam!

II - Do Concreto ao Abstrato

2006-03-09T23:26:00.000-03:00

Das idéias vem as realizações, das grandes realizações as imagens marcantes e de todas as grandes marcas, um rabisco, um esboço, um...

...rascunho.

I - O Primeiro

2006-03-09T22:23:00.000-03:00

Assim será! O recomeço com a novidade de algo que parece ter sido visto antes em algum lugar...
"Vivi tudo que minha vida pôde oferecer.
Mentira!
Uma parte dela - uma boa parte - se perdeu dentre fumaças e devaneios que nunca
poderão ser descritas... sequer rascunhadas."